Mis lápices son mas que un par de colores, mis manos son mas que un par herramientas, mis letras son mas que un par de canciones, por esto, por que soy mas que un par vuelvo a dejar correr el carboncillo.
Puede que sea una reacción estúpida, puede que sea fruto de mi estado de ánimo, pero vuelvo a sentir la necesidad de escribir, de pintar futuros inciertos basados en palabras de un pasado reciente. Inhóspita es la vida, por muchos presentes que te haga sigue quedándose en mi interior retales aferrados que hacen de vez en cuando sangrar una herida con la cual lucho por curar.
Tengo mucho valor y a la vez no valgo nada. Solo, solo y solo.
Puede que sea una reacción estúpida, puede que sea fruto de mi estado de ánimo, pero vuelvo a sentir la necesidad de escribir, de pintar futuros inciertos basados en palabras de un pasado reciente. Inhóspita es la vida, por muchos presentes que te haga sigue quedándose en mi interior retales aferrados que hacen de vez en cuando sangrar una herida con la cual lucho por curar.
Tengo mucho valor y a la vez no valgo nada. Solo, solo y solo.
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